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她看书时背脊挺如松竹,偶尔抬头跟白璟烨说话,嗓音轻得像风拂芦苇。
他从不下去,只远远看着,像影子藏在暗处,连呼吸都放得极轻。
房间抽屉里多了些东西——她落在沙发缝里的银色发夹,细链上嵌着一颗小珍珠,灯光扫过时泛出冷幽的光,像月色落在水面;她翻书时随手丢在桌角的一张便笺,纸边被她指尖捏出细密的褶,字迹潦草却尖锐,墨水晕开几处,写着半截数学公式;还有她换下的围裙,那天佣人提着洗衣篮下楼,他趁乱从篮口抽出,迭得方方正正藏进抽屉,凑近时还能闻到她烤饼干留下的奶香,甜得像风吹过鼻尖,转瞬即散。
这些物件像暗处的蛛丝,被他一根根缠绕收拢,织成一张无人知晓的网。
他不碰它们,只是偶尔拉开抽屉,目光沉沉地扫过,像在确认某种隐秘的存在。
他不懂为何心底总有股暗流翻涌,像暗河潜行石下,汹涌却无声。
十四岁的他,脑子快如精密仪器,任何事物在他眼里都能拆成零件,再拼成逻辑的框架,可这股暗流却像无解的方程,搅得他心烦意乱。
他翻开《自我与本我》,指尖摩挲书页,纸面微凉,像冰冷的镜子映不出答案。
弗洛伊德写道,本我是人最原始的冲动,欲望如野草,扎根深处,肆意生长,不受理智约束;超我是道德的牢笼,压抑本能,试图将野草连根拔起。
他咬着笔帽,牙齿在塑料上磨出细小的凹痕,眼底幽光跳动,像暗巷里的火苗,微弱却倔强。
他想找答案——为什么她的身影总在他眼前晃,为什么每次偷看她时,心跳像敲错了节拍的钟。
可书里没写“为什么会盯着一个人看”
,只说童年的缺憾会埋进潜意识,像影子贴着脚跟,甩不掉也摸不着。
他想起九岁那年,母亲再婚后渐行渐远,留他与白璟烨相依为命。
哥哥曾是他的灯,温暖而明亮,可如今,那光全洒在程汐身上,像月光偏心,只照亮她脚下的路。
他皱眉,低声嘀咕:“是因为她占了哥哥吗?”
指甲不自觉划过书页,纸面裂开一道浅痕,像泄了气的叹息,转瞬沉寂。
这念头却像缺了角的拼图,怎么也拼不全。
他揉了揉眉心,又翻到“超我”
那页。
书里说,超我是良心,是规矩,像铁笼子锁住本能,试图让欲望臣服于秩序。
他盯着这行字,眼底沉沉。
或许只是不甘——像棋局里被人抢了先手,他不服输,却又找不到反击的招数。
哥哥的光洒在她身上,他只能站在暗处,像被遗忘的棋子。
这个想法干净利落,像解开一道方程,让他松了口气。
可那股暗流还在,像藏在井底的蛇,冰冷而滑腻,每次偷看她时,心底像有根弦被拨了一下,不是疼,是种说不上来的痒,挠不到也抓不住。
他皱眉自语:“她太聪明了。”
对,她的聪明像石缝里钻出的草,硬是从贫瘠里开出一抹绿,刺得他移不开眼,想拆开她的壳,看看那颗脑子里藏了多少秘密。
就像数学竞赛里遇上难缠的对手,不是非要赢,只是想再下一局,试试她的深浅。
书里找到了想要的答案,他合上书,目光沉沉,仍有些懵懂和茫然。
他从不主动靠近她,甚至刻意避开,像影子藏在暗处,连呼吸都放得极轻。
客厅里她与白璟烨说话时,他从不下去,只站在三楼栏杆后,目光穿过缝隙,落在她身上,像在解一道复杂的方程,未知数太多,解不开却又放不下。
她没察觉他的存在,他也不想让她察觉——十四岁的他,心思深得像口古井,表面平静,底下藏着连自己都未必明白的暗流,冰冷而粘稠。
他只是觉得程汐像个谜,她的聪明如刀锋藏在鞘中,刺得他移不开眼,她的脆弱又像瓷缝里的裂纹,诱着他想伸手探探深浅。
她是哥哥的女友,灯光下,他们的身影交迭,像幅画,不知为何,却让他心里酸得发苦。
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