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他的枪也像现在这样颤抖着,被炸飞了双腿的塔利班士兵躺在他的面前,像不知疼痛一样高喊着,拉开身上的引爆装置。
舒尔茨的枪口猛烈地抖动了一下,他感觉大脑短暂地停转了几秒钟。
他后退了半步,重新端稳手枪,句子从他紧咬的后槽牙之间蹦了出来。
“你是……弗兰克·安德森?”
从来都没有什么神秘毒贩,从来都没有什么接头人,他想到那张照片底下大大的问号,印在资料上的名字,一切真相都在他的手边摆着,他却从来没有怀疑过。
他的胸口剧烈地起伏着,“你是那个失踪的卧底探员……”
“选择权在你,舒尔茨。”
被叫做安德森的人把雪茄从嘴边拿下来,放在桌子上,口音里的南美味儿消失了。
他看看手表,又歪头看向窗户外面,“如果现在过去,你那位小漂亮或许还有得救。
不过……你可是汤姆·舒尔茨,不是吗?中情局的杀人武器,冷血的士兵。
就像在阿富汗,为了任务你可以眼睁睁地看着别人去死,甚至是你的……”
“什……”
舒尔茨转过头,他看见一个黑影从第三层的楼顶坠下,跌进海水里,人群发出一阵惊呼。
有什么东西在他脑子里爆炸了。
*
梅森想起他在好莱坞的七年。
他的公寓不大,放得下一张床,一个沙发,还有厨房里的锅碗瓢盆。
他把卧室的那面墙贴满了照片——他第一次试镜,第一次走上红毯,第一次在某个杂志内页里穿着泳裤占据小小的一角。
他希望把那些美好的东西都放在每天睁开眼睛就能看到的地方,提醒他,也许生活也没有那么的糟糕。
布莱尔最后一次对他挥动拳头的时候,梅森只记得一些咒骂、叫喊,他自己的求饶,还有盘子碎裂的声音。
他的脑袋撞上了什么东西,然后一切变的摇晃、重影,他以为是泪水让他的视线变得模糊,但当他抬起手,只觉得身体像一块沉重的磐石。
再次醒来的时候他看见了吊在床头的盐水,医院的天花板,还有在身边走来走去的护士。
梅森睁着肿胀的眼睛,想,这种感觉很奇怪。
他觉得暴力就好像那种会钻进皮肤里的水蛭,你越想挣脱,它钻得就越深,从新奥尔良旁边的小镇到好莱坞,他的寄养家庭、教会学校,家人、好友、爱人……他们看上去平和、亲切,或许还会热心地为流浪猫狗买上一袋火腿,可当事情变得棘手,他们就会显露出另一种面孔。
梅森看着眼前的黑暗,他感觉自己在坠落、下沉,片段在他眼前闪回,而他沉浸其中,什么也做不了。
舒尔茨,梅森想,舒尔茨是个奇怪的家伙。
一个合格的杀手应该做到铁石心肠,他不该给自己买热狗,不该松开绳子,不该在夜里为死去的冤魂哭泣,更不该在云杉树林间亲吻一个人质。
可是,梅森眨眨眼睛,尽管他什么都看不见。
舒尔茨是个合格的特工,一个士兵,一个优秀得过头的好人。
他手里握着枪,能够徒手拧断一个人的脖子,还能精准地击中高速移动的目标,可他从未滥用暴力,从未让愤怒、仇恨、贪婪或好胜心夺走那份理智。
梅森想到那幢小房子,他想到穿着衬衫在花园里劳作的舒尔茨、开着车听古典音乐的舒尔茨,那些真实的、虚构的形象在他的大脑里浮现。
他好像又听到对方急切的呼喊,带着责备和命令的语气,他感觉那声音离他越来越近,直到有人把他从湿淋淋的梦境里猛然拖出——
“梅森!”
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