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你希望我能看懂眼神。
我能,他们不在乎我翻滚,我的脸上鼻子里嘴巴里满是沙土和草叶,苦的苦的是苦的,不我操,我们要去哪儿,他们要去哪儿,我的脸要被刮掉了,我
的脑袋会像一轮血月,月亮会流血,每一步都有草叶割破我的皮肤,他们都在穿过树丛,好像他们不是在走路,没有人在走路,每个人都在空中行走,滑过树丛,树叶割破我喉咙。
但你不是我在等的人。
我以为你是,因为我在你身上闻到他的气味,很淡,但存在,我几乎以为就是他,直到我看见是你。
还有更多的人注定受苦。
还有更多的人注定要死。
这些人不唱歌,拖着你穿过树丛。
我的皮肤和他们的衣服一样白,但我不穿衣服。
你无法阻止自己不尝试尖叫。
你在想我和他们是不是一伙的,想他们能不能看见我,假如我不是真的,那么这也不是真的,就连向着死亡的行军也只是一个隐喻,底下还有其他东西。
你从没听过“隐喻”
这个词。
但你身体里有它,有我不具备的东西。
对抓你的这些人的谅解。
也许拖着你走了那么多英里,你已经分开了身份和超我,你的意识知道你必死无疑,而你的心灵无法接受。
正是人的非理性的这一面会攥紧稻草,想方设法活下去,从凉台掉下去的时候企图抓住空气,尖叫着祈求上帝拉你一把。
我不谅解杀死我的凶手。
你看着我,尽管在黑暗中,我也能看见你的红眼睛灼灼放光。
他就在那里。
他看着我,看着他们。
他在后面行走,左右左右,与他们隔着许多步,他看着他们,看着我,看着天空,仿佛他在哭泣,他不对他们说话,救命帮帮我警察杀人了快住手,别走得像是你没看到血,没有做过见证。
我不知道比起他是白人而白人不会言语,那样会不会更说得通?尖叫跑回来带着枪尖叫跑别走还有我不看你,他们拖着我穿过树丛,我向后拽,不,挣扎翻身背着地树丛在我底下,绳索捆着我的手擦痛,翻身肚皮着地不背部不侧身不腹部看见他们两个不三个不四个,我们肯定在山上,因为绳索拖着我更紧了,很疼,白人在看,但他没有脑袋,我看不清,因为树丛很密,荆棘割破我他妈的耶稣啊,白人不见了然后又回来了,看见他依然在后面,但没有脑袋,不,脑袋晃来晃去,像是他没有脖子然后他用手,他在干什么?他把脑袋按回去,他拧紧脑袋,耶稣基督耶稣基督,他血逼的不是人,而是狂牛,但他像是人,眼睛没有着火,我穿过树丛,卡住停下,拉拽,停下,我对着堵嘴破布尖叫,别拖我了,他停止拖拽,两个人绕到我身边,不,别踢我,另一个抬脚顶住我侧肋,不,别踢我,他使劲把我翻过来,两个人是拉斯塔教徒,脏辫活生生得像毒蛇,不,青烟,不,毒蛇,他们穿白衣,两人左手都拿着大砍刀,不,右手,脑门凸起,别砍我,求求你们别砍我,我应该长着小脚趾的地方很冷,左边,不,右边,我女人在哭,她此刻正装裤,她找了另一个男人照顾她,血逼的臭婊子,不,她在哭,她去找乔西·威尔斯,问她的男人去哪儿了?你拿他怎么了?乔西·威尔斯也搞定了她,他操她他操她,把她变成傻瓜,或者给她钱,你听见了吗?我也有犹大女人,白人,我也有,穿白衣的拉斯塔踢我,我翻滚出树丛,月亮是白色的,不再流他妈的血,我的手腕很疼,他们拖着我走,一块石头硌在我脊背中央,割破撕破挂住我裤子,他们继续拖继续拖,停下停下停下,他们拖,撕破,他
们拖着我上山,再见了裤子,湿草叶割破我屁股,白人不见了,他们拖着我撞我的脑袋,撞上沥青路,他们拖着我过马路,擦破,停下停下停下,砾石钻进我屁股,砾石卡在我背后,我屁股湿了,湿屁股血我知道是血,黏糊糊的铁锈味的血,白人回答我逼眼儿你在哪儿?他们拖着我穿过马路进树丛继续上山,乔西·威尔斯我要杀了乔西·威尔斯我噢耶稣基督耶稣基督上帝啊耶稣我不想死耶稣爸爸耶稣啊,不我不想死,白人回来了,白人是耶稣,不,你为什么不说话,看,鲜血淌下他的脸。
我说得太多了。
没有人听我说什么。
很快你也会变成这样。
他们拖着你爬上最陡峭的山丘,你的身体折断树枝压碎草叶,连我都在琢磨月亮为什么不选择阵营。
他们拖着走上小径,旁边的黑暗河流沙沙作响,我对这地方有一些记忆,但我不知道是不是我的记忆。
他们拖着你走了几分钟,然后停下。
我向前看,你努力转身,也向前看。
我看见你看见的东西让你张大了嘴,堵嘴破布险些掉出来。
一条线,一扇门,一道城墙,由拉斯塔信徒组成,大多数穿白衣,但也有一些穿被月光抹去颜色的彩衣,你的视线范围内,他们排成一条线,肩并肩,手里拿着砍刀和匕首,斜背着冲锋枪。
人贴男,他右边一排全都是人,他左边一排也全都是人,绵延不断,队伍绕过山丘的转弯,继续向前。
一群人围着一座山站成一圈,我知道这座山,但不记得名字。
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